Carta Intimista (ou Momento Surreal)

Amor demais contido.
Cismas e um monte de por quês.
Tudo mal resolvido.
Silencio inútil.
Desperdício.
Privação.
Excesso de caviar na lata do lixo.
No quarto escuro, um choro, um grito.
Parafernálias trancadas. Coisas inúteis nas estantes, fazendo enfeite.
Uma coisa torta e surreal,
Um grito estancado,
Um paralítico querendo correr,
Um homem hábil que fica parado, vendo a vida acontecer.
Uma falta,
Um “q”,
Um “não sei”.
Tenho dificuldades de enxergar estando perto,
Dificuldades para sentir, tendo tocado;
Dificuldades para saborear, tendo comido.
Não compreendo nada.
As cores estão todas ofuscadas e as formas, disformes.
Luto em dia de festa,
Ou festa no dia do enterro?
Algo assim, além de mim, que não sei o que.
Dá para enteder? É só assim que sei falar.
Meus poemas se foram. Mudez. Mudez.
Eu pintaria alguma coisa.

Pântano. Solidão. Nem uma bússola no chão, nem uma estrela no céu.
Amigos. Ainda não preenchem...quero mais, sempre mais.

Quero tudo.
Quero quem me leia as entrelinhas e me adivinhe os pensamentos.
Quero alguém que me veja nua – não despida.
A nudez, essa coisa crua e sincera. Quero nu. Quero tudo.
Que momento mais intimista!
Estava ressequida.
Esse momento é água.
Obrigada por me oferecer do seu jarro.